Éramos jóvenes, éramos tóxicos, leíamos el TMO, leíamos el monográfico. La escatología es parte de la adolescencia tardía. El desapego por lo establecido la costra de punk que nos queda. No hay antisistema peor que el que sigue dentro del mismo. Por eso tú que lees esto y yo, que soy funcionario, y el Maestro, que se resiste a cambiar sus hábitos, somos la resistencia en una revuelta perdida. No prenderemos fuego a nada, evitaremos la bondad, ensuciaremos la existencia. El Maestro de Furillo es un catálogo represión deslizante, una bocanada pútrida de remiendos, una sociedad que huele a cloaca... pero quizá por eso nos gusta, porque nos recuerda cómo nos escondíamos a leer el Jueves cuando aún era el Jueves.
Desastres e intolerantes, enfermedad y enfermos, parásitos, ETS, obesidad, muertos de hambre, El Gran Vázquez pasado por William S Burroughs, un tipo atemporal que solo deja escapar un momento su salvaje aliento para avistar lo cotidiano en la masacre del COVID. Allí, donde no hay escapatoria, solo queda esperar con los placeres de la vida, con la sangría de los humores más básicos. Si contienes la arcada te ríes, si no la contienes has perdido, pero tranquilo, esto no es un concurso, es haber estado en el lugar donde la navaja agrietaba el cerebelo y lo convertía en un zancocho de vísceras servido con tomate frito caducado y pan enmohecido. Carta blanca, más bien, carta verde por los hongos que la habitan. Es historia de nuestros tebeos. Es nuestra historia.
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